Горюю. Себя, истинную, я не проживаю.
Себя, истинную, я совсем не знаю,
Горюю. О том, что мне это не видно было самой.
Что этот разрыв увидел кто-то другой.
Между мной внутренней и мной внешней - огромный зазор, почти пропасть.
Мои слезы сшивают эту пропасть нитями благости.
Горюю о своей жизнерадостности,
Что она не со мной сейчас.
Сейчас я – Летучий Голландец.
Плаваю в открытом море – корабль-призрак.
Пираты-мысли стреляют по мне из пушек
И не подпускают к райской гавани спокойствия и радости.
Корабль-призрак – он безлик.
Он набрал чужой груз: мысли, эмоции,
Чужие способы проживания жизни.
А кто он на самом деле? Он пока не вник.
Может, он - маленькое веселое суденышко?
Может, он - роскошная яхта?
Может, он – трансатлантический лайнер?
Может, он - грузовой корабль, везущий подарки из Китая?
Дождь смоет с него все, что не принадлежит ему.
Ветер сдует всю пыль веков,
Металл соскребет все, что прилипло к его дну,
А потом огонь зажжет свет в сотне маяков…
И выйдет солнце, и свет зальет эту пропасть между внешним и внутренним,
И он вернется домой, в уютную гавань,
Где песни, радость и изобилие.
Но сперва – дождь. Дождь из слез.
Add comment
Comments